La anguila

“Estoy obsesionado con los seres humanos, mi pasión por ellos casi me devora” (Shohei Imamura).

No es ésta una cita banal en el director más humanista que queda en el panorama internacional -y aprovechamos estas líneas para rendir un sentido homenaje a Akira Kurosawa, el emperador del cine japonés-. Cuando hasta la propuesta del cine más independiente parece haber sucumbido al género, el saludo a un cinema que trata de la existencia humana es siempre de desear, máxime en este caso, en el que Imamura ha dejado descansar todo su trabajo en la esencia de un texto profundamente comprometido con la condición del ser humano en nuestros días. Digámoslo claramente, el cineasta de La venganza es mía (1979), Eijanaika (1981), La balada de Narayama (1983), Zegen (El señor de los burdeles, 1987) o Lluvia negra (1989) -películas todas vistas por el aficionado a este Cine Club- ha vuelto a contarnos la historia de un ser humano en el límite de su condición: encarcelado por matar a su mujer, un hombre sale de la cárcel en libertad condicional, después de ocho años de prisión. ¿Puede haber un punto de partida más épico para hablar del sentido de la vida en lo que nos queda de siglo?

Premiado con la Palma de Oro en el Festival de Cannes de 1983 por La balada de Narayama -esa obra maestra de la antropología social-, Shohei Imamura recibió el mismo prestigio en 1997 por este su penúltimo filme, La anguila. Recuerdo a Imamura en el Festival de Donostia de hace siete u ocho años, cuando presentaba ese compromiso humano denominado Kuroi Ame (Lluvia negra), y un burgués despreocupado bostezaba ante el último señor de la palabra del cinema contemporáneo. Maldigo siempre aquella lección de un hombre que, con paciente experiencia a sus espaldas, me enseñó un verano agonizante que el sentido de la vida consistía en la solidaridad -la forma más bella de la esperanza-. Que, desde aquella Lluvia negra, nos haya contado la historia de un hombre que busca, entre todos nosotros, recuperar su humanidad, es lo que más he agradecido en los tiempos de convicción que nos sacuden. Y, si una historia de sinceridad -o de verdad- no nos conmociona, ¿qué habría de hacerlo?

Txus Retuerto